Yo ni soy escritor

Hoy es lunes por que yo lo digo. Decidí que hoy era lunes por que no me siento bien. No he podido dormir como quisiera, como podía antes de llegar aquí. Decidí que hoy era lunes por que parece que estuviera crudo. Me estoy volviendo loco. Necesito contacto. Platicar con alguien. Intentar escapar de un compromiso. Besar a la novia de mi prima. O a la prima de mi novia. Necesito putearme a un cabrón en el tráfico y salir corriendo. Necesito mi moto, un pomo de vodka, ponerme hasta el culo y caerme y rasparme. Me estoy volviendo loco y no hay nadie que quiera verme caer y rendirme y sentir que ya no puedo. Estoy en medio de la nosebiendonde y bien adentro, como baño, al fondo y a la derecha. Para mi hoy es lunes por que siento que me estoy rompiendo por dentro por que quiero un puto cigarro y una pinche Coca Cola, ¡no mames, una Cocota! Me estoy volviendo loco ahora si bien. Nada de pendejadas, que "soy bipolar, chaparrita y berrinchuda" sus chingadas madres. "Chaparr

Hay una mujer desnuda sentada cómoda ante la ventana cuadrada en una noche cualquiera de un febrero imperfecto, con un americano caliente en una mano y un cigarro blanco en la otra. Están rodando lágrimas gruesas por sus mejillas tibias. Espera a un hombre solo. Uno que no va a volver. Ese que murió anoche en un crimen absurdo. En un asalto por 250 devaluados pesos de los del águila. La lluvia ácida y recia resbala por el cristal empañado. Su casa pequeña está llena de frío. Su casa blanca, llena de muebles y vacía de él, está cayéndose a pedazos grandes y nadie puede verlo. Nadie mas que ella, el café negro y los mil cigarros rojos que se ha fumado. La ansiedad estúpida la mata. La impotencia ciega la corroe. "Hablemos mañana" le dijo ella, en medio de la pelea imbécil que sostenían. Y el ya no llegó mañana, ni llegará nunca. Entró borracho al bar oscuro de costumbre. Se tomó dos cervezas heladas, como siempre. Salió tambaleante y agonizante. Apestando a humo