Yo ni soy escritor

...Morena, color de cobre, esbelta, barbara de lineas , andares y expresion.

Los tristes pueblan el inmenso territorio de la literatura en calidad de personajes infimos.

I Yo soy el imbecil que creyo que ir a Paris no seria necesario. Ahora paso mi vida comprando baguets y queso y vino tinto, y voy a todas las fiestas de bienvenida que organizan mis amigos, y he visto siete veces Casablanca. -Siempre nos quedara Paris -dice alguien. II Mi novia le sonrie, entre timida y fascinada. Le sonrie con esa primorosa dentadura que a veces lava con mi cepillo azul. III Me pregunto si tambien esta vez lograre enderezarme, dejar de ver el techo, meterme un par de rayas que me rehabiliten de este pason de simple vida. De pronto quisiera estar a miles de pies sobre el atlantico, tomando cervezas Heineken y viendo peliculas danesas sin subtitulos, moviendome a 800 kilometros por hora.

Pasa, por favor. No, sin palabras, mantente en silencio. No voy a aburrirte con nuestras discusiones de siempre, son demasiado viejas ya. Tanto que no recuerdo como empezaron, mucho menos como terminan. Te llame porque me siento solo, por tu compañia y tu abrazo, no por tu voz, un tanto menos por tu beso o tu sexo, que me pertenecen, pero ahora desconozco porque entregas vacios. No como a mi, que me los dabas llenos de amor, de ti, de nosotros, de pasion, de orgullo. Hoy los entregas huecos, por la mania de darlos, a cualquiera, esperando siempre amor a cambio, por el temor a verte sola. Huecos porque estas llena de mi y con mi ausencia, quedaste vacia. No subas los pies a mi sofa, por favor. No, no, dejate los tacones. Dejate los aretes, los collares. Eres la representacion perfecta de la belleza actual: Hermosa, adornada, sexual*, decorada, y aun asi, vacia. *porque el sexo, aunque no implique a tu espiritualidad, ni te complete, te hace ser "moderna".

Daria casi cualquier cosa por saber como hacer un poema, uno de esos que te hacen enamorarle al verlo, de los que dan sueños, no sueño, los que regalan alas, no los que se regalan a las demas. Seria un poema serio si lo hiciera yo, de saber como, no seria un problema, lo haria leer y tal vez, despues de un tiempo aprenderia a ser cancion. Si yo supiera como hacer un poema, lo haria, y seria culto y educado, jamas lo haria vivir oculto, y asi, no perderia lo delicado, seria criado como un hijo, no diria groserias, lo enseñaria a reir y llorar y sorprenderse como cualquiera. Si yo supiera como hacer un poema se pareceria a mi, tal vez. O a ellas. Todas ellas que serian sus madres.

Escuche el crujir de un hueso. -Clack Es esta perna que no puedo evitar mover. Huele un tanto a mar, un tanto a sangre. -Clack, clack Sono dos veces mas, no puedo moverme. Una ola de letras, entre este mar de paginas me levanto, me llevo y me estampo en el librero, arrecife artificial que divide el oceano de este cuarto. No hay nadie cerca, mi mesa de noche es un salvavidas, pero esta muy lejos. -Clack Esa es mi cadera, seguro, o la otra pierna. No se. Lo que si se es que me hundo y nada hay que me salve. Trago y escupo parrafos enteros, letras, comas, puntos, dieresis, Blancornelas, Villaurrutia, Neruda, Ibargüengoitia. Mi nariz apenas sobresale. La marea sube de a poco. -Clack, clack Este mar pesa demasiado. Casi escucho a los demas diciendo 'querias nadar no?' entre sonrisas burlonas. -Clack Esperen a que salga... -Clack, clack Si salgo... -CLACK Relajado, dejo de luchar, cierro los ojos. Me rindo. Me dejo llevar a su ir y venir.

as mirante egria cohol manaque ergia cornoque falfa mendra to ejado fajor arma canfor iento boroto fa imento bacea ma bricias erta piste FREDO

Los niños que esta teniendo mi generacion, son hijos de hijos frustrados. Es decir, que nuestros abuelos, en su mayoria, castraron a nuestros padres, que a su vez nos intentaron castrar a nosotros y por ser una generacion "moderna" la mayoria de nuestros hijos son muchachitos malcriados a los que al "evitar un trauma como el mio" dejamos hacer lo que quieran y acaban por ser niños que ni nosotros mismos podemos controlar, o aguantar.

Otro domingo sin sol. Que sentido del humor tuvo el destino, nos jugo la broma cruel del desamor, y despertamos vencidos...

Me gusta el cine malo y las malas series, duermo bastante bien con su sonido, y tal vez un par de cervezas y unos condones y a veces unos brazos extras y un par de piernas que amarren mi cadera para usar los condones luego de beber las cervezas. No me gusta dormir solo, casi cada que lo hago, sueño a la innombrable y termino despertando 3 o 4 veces en la noche, solo para volver a dormir y volver a soñarla y terminar con una cruda de sueño y cigarro en la mañana. Cada que despierto me fumo otro.