Yo ni soy escritor

"El pie en la cuerda" dijo. "Recuerda, el balance es importante" dijo. "La vara va centrada a la cuerda para balancear el peso" dijo. "Esta del otro lado... tienes que llegar" dijo. "Pasa el pie de atras al frente" dijo. "No te preocupes por la falta de red, tienes la habilidad" dijo. "Confia en ti" dijo. Y ahora, en el suelo... cuando no siento el cuerpo y babeo sangre... ¿que me va a decir el hijo de puta? Con dejarme morir basta, pero no puedo... no fueron tantos metros.

Les presento al de siempre. Al que ya conocen. Les presento al ausente. Al que bebe como si no hubiera un mañana. Les doy al que se queda siempre en el ya merito. Al que decide por ellas. Les regalo al de los ojos "bonitos". Al de la mirada perdida. Les presento al borracho que no conoce la humildad. Les dejo al que persigue a su sombra. Al que no quiere volver nunca pero vuelve y vuelve. Les presento al decorador de interiores. Al vacio. Les ofrezco al escritor. Al adicto al cafe. Al rap. Al jazz. Al funk. Al soul. Al Pineda ha muerto, señoras. Les devuelvo al sucio, al desaliñado, al ochentero. -Mi nombre es Hongoh, y soy adicto -¡Hola, Hongoh!

Lo peor es el nudo de la garganta. El chocolate que le compre la primera vez y nunca le di. Las ganas que se quedaron a dormir en mi sofa, de su lado. Porque tenia su lado. ¿O sera lo peor el dolor del pecho? ¿O tener que sonreir? ¿O pasar otro lunes sin usted? ¿O saber que es mi culpa? ¿O saber que no funciono y seguir intentandolo? Lo peor es no tragarse el orgullo. Y no me lo trago no porque no quiera sino porque la unica forma en la que sabria tragarmelo no le gustaria en lo mas minimo. Si, seguro que lo peor es eso. ¿O sera peor este mareo? ¿O el vacio en la almohada? ¿O el aroma de su pecho? ¿O las platicas con su ombligo? "hoy recorde que a tu ombligo le hablaba de usted, que para mi era prohibido tocarle el timbre al boton. Hoy me encontre una luz de neon en tu brasier, en medio del boulevard wonderbra tropece con un broche... desabrochado" ¿Sera lo peor no tener ganas de nada? ¿O sera peor que no le queden ganas a usted? A veces es tan fri...

Un cafe... Sin azucar, por favor... Si, gracias. Veras: a mi el cafe me gusta con dolores, con cicatrices y con lagrimas. Dicen que el azucar hace daño, aunque de vez en cuando si suelto un par de cucharadas por aquello de la flagelacion. Este oficio esta matandome, ¿sabes? Mi cabeza esta demasiado dispersa siempre. Anoche precisamente pensaba en la economia, en Gadafi, en la coneja que tuve de niño, en la mujer que me vuelve loco, sentada a un par de metros de mi y yo sin poder ir a abrazarla... aunque en caso de haber podido, no hubiera salido como lo esperaba. No, no se bien porque. Simplemente nunca es como pienso. Deberia dedicarme a lo que hacia antes. A menores de 20 con ganas de salir y coger y no volver a verte. Sin embargo ya no estoy para esos trotes. He dormido un par de horas hoy y, no se, pero a mi me parece que ni tu estas despertandome. Ahi flotando en tu taza. Tan libre. Alguna vez fui libre. Esta sensacion me gusta y creo que eso es algo enfermo. Que no ...