Yo ni soy escritor

Creo que ya no veo nada mas bonito que no tener nada y sentirme tan bien. Despertarme por la mañana, ir a la orilla a echar una meada y, acto seguido, haber acabado con toda responsabilidad en mi dia. Yo llamaba hogar al cuarto en el que vivia, siempre y cuando hubiera una mujer en el. Si no no. Ahora llamo hogar a un tendidito de hojas enormes y una cobijita que tambien floto hasta aqui. Muero por que vengan por mi a este triangulo de las bermudas perdido en medio de no-se-cuantos-pinches-kilometros-de-mar y hacer una carne asada en la cochera . De vuelta en casa. Y se me hace imposible dejar de hablar con los animales y me frustra por que son buenos escuchas, si, pero como conversadores dejan mucho que desear. Anoche rompi mi dieta vegetariana. Mate un animal y me lo comi. En contra de todos mis principios e ideologias. Muero por que vengan por mi antes de estar muerto por esta diarrea provocada por sepa-dios-que-putas .

Uno debe reconocer la gran labor del artista, quienquiera que este sea. La arquitectura precisa, la perfecta mano que tallo y moldeo esas finisimas lineas que dieron este resultado tan estetico y tan adelantado a su tiempo desde aquellos lejanos ayeres de su creacion en los que fueran, como aun son, la herramienta mas bella y mas fuerte. Pero tambien aceptar y visualizar lo grotesco, lo mounstroso e inaceptable. El horror de ver como, contradiciendo toda naturalidad, cambian de tamaño, forma y lugar, segun el estado en que se encuentren, el clima y los sostenes. Lo aterrador de ver como emana alimento de ellos para el mas desprotegido, el mas hambriento. Siempre habra uno de reconocer la belleza de su variedad y eclecticismo y lo horrible de su descomposicion y reformacion. Las chichis, poseedoras de gran poder y sabedoras de su alcance, deben ser celebradas por el mundo entero.